sábado, 10 de agosto de 2013

Adictiva locura.

Y mira la luna. Tu luna. Mi luna.
Y nunca supiste por qué lo fue.
Y mira esa rosa. La roja.
Y es que una rosa es una rosa.
Y es extraña. Y diferente.
Indiferente.
Y de nuevo amanece. Y de nuevo enloquece.
Y enmudece.
Siento.
Siento, vacío causado por las toneladas que provoca el viento.
Y miento.
Miento si dijera que no oculté, que no soñé,
y que no envenené cada trozo de mi piel.
Lento.
Lento trascurso de vida de papelina
fumada por las colillas.
Viento.
Del viento nacían tus movimientos punzantes por momentos.
Y miento.
De nuevo miento...
Y me quedo.
Quieto.
Vacío inmenso.

*

Y vuela.
Vuela joder, que te esperan.

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